Hay un tipo de nieve que no se siente como clima. Se siente como un escenario.
La calle se amortigua. Los edificios se ven más altos porque el aire está lleno de blanco. Las ramas están pesadas con ella, como si toda la ciudad hubiera decidido contener la respiración un minuto. Incluso las huellas parecen educadas, como si la gente intentara no perturbar el acuerdo silencioso que el mundo acaba de hacer.
Me lleva directo a cuando era joven y caminaba hacia el centro cerca de Navidad.
No la versión de postal de la Navidad. La real. La de ir abrigado porque toca, no porque sea bonito. La de las mejillas que pican y las manos que nunca están tan calientes como quisieras. La de los faroles y las vidrieras como pequeñas islas de oro, y el resto del mundo azul y blanco, moviéndose más lento de lo normal.
Ya no me gusta la nieve. No de verdad. Ya hice mi servicio con ella. No tengo ningún apego romántico a palear, al barro de nieve, a los calcetines mojados o a ese viento que te hace cuestionar tus decisiones.
Pero sigo amando lo que la nieve puede hacerle a un lugar.
Borra el desorden. Suaviza los bordes. Silencia toda la banda sonora. Miras una calle así y casi puedes oír la ausencia. Sin rugido de tráfico. Sin zumbido constante. Solo el sonido de tus botas y la risa que llega desde más abajo en la vereda.
Y luego está la otra parte. La que es pura física de la memoria.
Porque la Navidad no es solo una fecha. Es un olor, una luz, una sensación en el pecho cuando sales al frío y sabes que caminas hacia algo. Una casa. Una familia. Una cocina. Un lugar donde el aire es más cálido y alguien te ha estado esperando, aunque no lo diga en voz alta.
Eso es lo que esta imagen me recuerda. No regalos. No compras. Ni siquiera la fiesta en sí. Me recuerda la caminata. La caminata en la que eres lo bastante joven como para que todo se sienta más grande que tú. Las calles. Los edificios. El futuro.
Para mí es todo positivo. Incluso el frío es positivo, porque viene con una claridad limpia. Ese frío que hace que el mundo se sienta honesto.
Si alguna vez intentaste explicar ese tipo de recuerdo a alguien que no lo vivió, conoces el problema. Puedes describir el clima y la calle y la época del año, pero no es eso. Es la atmósfera. El color emocional. La manera en que un lugar puede sostener una versión de ti que ya no llevas a diario.
Por eso me gustan las imágenes así. No necesitan gritar. Solo abren una puerta.
Una foto como esta es un prompt, aunque nunca hayas querido que lo fuera. Pregunta en voz baja: “¿Hacia dónde ibas?” Pregunta: “¿Con quién caminabas?” Pregunta: “¿Qué creías sobre tu vida entonces?” Pregunta: “¿Qué significaba la Navidad en tu casa, en tu pueblo, en tu familia?”
Y las respuestas nunca son genéricas. Nunca son talla única. Algunos recuerdan la alegría. Otros el duelo. Otros el cansancio. Otros recuerdan que la cocina era demasiado pequeña para la cantidad de gente que llegó. Algunos recuerdan la música. Otros el silencio. Otros ese año en que todo se sintió normal, sin darse cuenta de que sería el último normal por un tiempo.
Pero esta foto, para mí, cae del lado bueno. Me recuerda un tiempo en el que el mundo se sentía estable, aunque no lo fuera. Me recuerda que las cosas más simples pueden convertirse en anclas. Una calle. Nieve en una rama. El brillo de una ventana. La sensación de que tienes a dónde ir.
Eso es lo que quiero guardar. No la nieve en sí. No la molestia. El calor dentro del recuerdo.
Lo mejor es que este tipo de historia es fácil de capturar, si lo eliges. No necesitas una gran actuación. Solo necesitas un momento y una pregunta.
- ¿A qué te recuerda esta calle?
- ¿Hacia dónde caminabas?
- ¿Quién eras entonces?
- ¿Y qué parte de esa persona sigues llevando hoy?
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